Plastiques & silences...

 

 C'est le reproche le plus fréquent qu'on me fait dernièrement. C'est presque le seul.

• Tu ne dis rien !

J'acquiesce en hochant la tête.

C'est vrai que #IRL ou ici je ne jaspine plus beaucoup. Je suis devenu un taiseux de première.  Est ce cela le fameux privilège de l'âge ? Regarder le monde et ne rompre le silence que par un éclat de rire aux accent de Nicholson quand les choses du quotidien me paraissent ubuesques. 

Bref. La contemplation des oiseaux du jardin et mon mutisme sont la marque de fabrique de cette année.

Mais ce n'est pas ce qui m'amène.

Je reviens pour la S01EP02 de la boutanche de maja.

Des deux notes de cette année ce n'est pas celle qui rebondit le plus. Vous préférez la sorcellerie. Mais à la fin du premier épisode je demandais à la jeune fille de m' envoyer un mail si elle avait des news de la nouvelle version de sa bouteille remise à la mer.

Point.

Et bien cette semaine j'ai reçu sur mon mail de pirate des nouvelles du flacon.

Dix novembre je glanais des plastiques sur la grève mon passe temps préféré désormais quand mon mail a fait ding !

Ne voilà pas que la boutanche a de nouveau été récupérée entre Tarnos et le Boucau, dixit vers l'Espagne m'écrit elle.

Curieusement cette nouvelle m'a fait sortir de mon mutisme . J'ai même réveillé le Bosco qui exceptionnellement faisait un brake dans le canapé.

• La bouteille a été retrouvée !

Elle m'a regardé comme si je lui parlais du rachat de Twitter par l'homme de Mars.

En tous cas Maja m'a dit que sa bouteille était partie de l'île Segal. Passage devant chez David, 107 Miles avant que j'échange son enveloppe plastique contre un récipient en verre.

Relâchée au trou du souffleur avec son bouchon Nesson elle est descendue jusque chez les croques maïs et surfeurs sometimes doués. 310 miles de plus soit presque huit cent bornes en tout. J'espère que les kayakistes qui l'ont pécho on eu l'audace de remettre la dite  bouteille au dieu gulf stream.

Ce serait cool d'avoir des nouvelles depuis le Sénégal ou le Cap Vert.

Franchement ce serait une belle note pour clôturer ce blog.

A moins que la boutanche de maja n'arrive sur le sable noir d'anse céron pour me refaire sortir de mon silence pour une dernière histoire sortie de la mer.

  

copains d'avant cinquante

 

 Salut.

 

Ça faisait longtemps non ?

 

Encore plus longtemps,  que j'avais pas causé pays.

Aulnay sous.

J'ai trouvé ces quatre photos marrantes. j'ai plus d'idée pour mes notes de blog.

Donc j'ai pompé la.

Les mômes en blouses et shorts.

Les gueules.

Autres temps, Je pense pas que leurs darons les déposaient en voiture.

Surement pour pas qu'ils deviennent des personnages de Wall-E.

Et qu'on soit obligé d'installer des services comme bise et zou pour fluidifier le trafic devant les établissements scolaires.

Bon je souffle l'idée pour devant la protectorat Saint Joseph. Fluidifier le traffic rue Jacques Chirac serait une bonne chose. heu.. c'est pas le nom de cette rue la. je perd mes repères. bref devant l'artère deux voies qui descend du vieux pays.

mais je m'égare encore.

Il me semble que ces photos soient de la primaire du pont de l'Union.

Hop sur le ternet.

Sont ils encore par la les copains d'avant ?

Combien d'Aulnaysiens seniors dans ces quatre photos crèchent encore dans le périmètre ?

Au tamaris peut être ? ou au cèdres ?

Sont-ils partant pour la merveilleuse barre de la résidence Croix blanche ?

Nous verrons sur les coms 

Je reviens.

Si je yoyote pas, pour fêter noël place Camélinat, ha oui ça c'était avant. je remet pas le nom, place , place, enfin la ou ils bétonnent tout

Seventie six

 

Bon.Je trouve que ce blog c'est bien asséché.

Une note par mois, quelle misère !

Je reste confiant. 

A part les hipsters historiques de ma blog Roll, ça gigote plus beaucoup la blogosphère privée.

De mon côté, j'ai plus d'histoires à raconter.

Les plus importantes ont déjà été listées ici. Les autres, en dessous des dix pour cent de l'iceberg, ne sortiront pas avant la déclassification dans quarante ans, un moment que j'aurai nourri le plancton.

Je dois avouer que je me lasse du net. 

Ce qui me prenait six heures par jour, ne me tanne plus que vingt minutes, matin et soir.

Tout est si prévisible et redondant dans cet ocean !

Alors je profite de la fin de cet été caniculaire, dont je garderai moins de souvenir que celui de soixante seize. 

Mais il vous faudra attendre la déclassification pour en savoir plus sur l'été de tout les étés.

Seventie six.

Sinon.

Buck comme bibi vieilli dur. Cela me peine plus pour lui que pour moi. Je le regarde, allonger de tout son long dans l'herbe jaunie. Profitant du soleil sur sa carcasse.

Fini les vingt bornes à travers bois. La moindre ballade l'épuise. Je fais guère mieux, huit bornes et je commence à claudiquer.

Cette semaine j'ai tenté la carriole derrière le spad.

Louée pour l'occasion.

Ça bignolait dur à gauche et à droite . Aboyant en croisant les carlins à sa mémère le long de la promenade et les quelques nicheka qui existent encore.

Les frisés royaux n'ont plus la côte , on en croise de moins en moins. La mode est au beagle.

Moins de tonte. Mais gare quand vous le promener dans les bois, le moindre fumet il disparaît...

Revenons à blabladog . Il en fait sourire certains, voir carrément se moquer. Mais le bougre a apprécié.

Moi un peu moins. 38 kilos de barclé en sus ,faut passer en petite vitesse.Il y a des côtes dans le périmètre et j'ai craché mes mal barrés de soixante seize.

Ou ce qu'il en reste.

En tout cas cet été restera.

Comme une derniere parenthèse d'insouciance

Sûrement pour cela que j'ai si peu à raconter.

Trop de moments comme celui-ci.

Simples.

Non, Je garde les autres pour ma pomme.

Quand même.

Je trouve que ce blog c'est bien asséché.

La grenouille, l'orvet et la sorcière.

38 Degrés . C'est à peu près la seule chose que je vais retenir de cet été.

Pas un brin de zeph et des mouches agressives. Je radote un peu mais on dirait vraiment un film de Sergio Leone.

Ce Périgord Vert est un endroit dont l'espace temps n'est pas le même que dans mon Homeland.

Il y a une vente de producteurs locaux . Avec de grandes tables en bois de pins pour déguster les dits produits locaux.Au milieux des gens locaux. et pas que.

Comme d'hab on a pas un flèche de liquide sur nous. A force de vivre au pays du sans contact on a oublié le bruit du papier qui claque.

Et la chez les producteurs, le terminal de paiement est inconnu. 

Il y a une rumeur comme quoi certains vous le subtilise , l'échange avec un autre et vous taffez un mois pour des nèfles.

Bref je demande au Tabac ou trouver un DAB, enfin un distributeur, car au lâcher du mot DAB, il me regarde comme si je causai Shakespeare.

• Où la la , pas avant Nontron. 

Mince quinze kilomètres de routes départementales ou les limousines traversent la route et ou on comprend le terme de virage en épingle.

Qu'à cela ne tienne. La viande est appétissante, des immenses pavés qui ressemblent a un rôti et les brochettes de 🦆 du stand voisin,  longues comme mon bras  à un prix défiant le prix le plus bas d'un fast food connu. Ça nous pousse à tenter l'aventure

En route pour la ville des couteaux. Ici le paysage est silfa. Pâtures, bois, et hop un étang, pâtures, bois etc...

Sur une longueur de pinède, ne voilà pas une auto stoppeuse, blonde , en mini jupe , dans les septante bien tassé, repeinte comme ma première tire.

Je m'arrête. le Bosco descend pour lui laisser la place du mort. 

Elle ne montra jamais derrière avec la danse de saint Guy que fait Buck dans le coffre.

Elle lui montre un point par terre 

• Je pense que la bête est blessée, qu'en pensez vous ?

Je sens l'embrouille (qu'est-ce que je suis un vieux con pessimiste)

• Mais non, lui répond le maître à bord,c'est une fouine , elle est morte.

La dame se pose alors à côté et on  repart vers le village voisin ou elle explique qu'elle s'en est extrait pour aller manger une glace au village a coté mais que le retour est un peu dur sous ce Cagna.

Je vous le dit l'espace temps est différent. Ici.

Elle nous rassure sur le changement climatique, nous indique l'épicerie pour nos biscottes du matin et on repart vers notre fontaine a billet après avoir posé la sorcière.

Je suis désolé, la mini jupe n'y fait rien, septante , une coupe de douille échevelée et une fouine canée, no way, c'est une circée.

La suite de l'histoire est aussi simple. On refait quinze bornes dans l'autre sens. On passe une super soirée à boire de la bière locale Pâle Ale brassée par des Anglais, et un cornet de glace maison d'une recette de la meme isle, qui tombe pile après la délicieuse brochette de canards tout aussi locale. Tout est succulent. Et moins cher qu'un sandwich Gare du Nord.

Quand on rentre dans notre home temporaire, le Bosco calcul tout de suite la grenouille qui sèche sur les cailloux en plein soleil tentant désespérément d'échapper à l'escalier.

Bien sûr c'est de mon ressort de l'attraper avec un verre et un papier, je lui met un peu d'eau, n'oubliez pas les 38°. Dans les yeux de miss rainette je crois voir le reflet de la stoppeuse de tout à l'heure.

Je la pose au fond du jardin, mais elle met un temps à sauter dans la sauvegarde de l'herbe.

Elle me regarde curieusement, comme l'orvet que j'ai sorti de la brûlure du bitume fin juin. 

Il grillait dans le caniveau lors de la première canicule 

Je l'ai humidifié avec l'eau du chien que je promenais et, au moment de le relâcher il a fait pareil. Il m'a scruté un long moment.

Un orvet, une grenouille 🐸 et une sorcière au fond des bois.

Je me demande ce que me réserve la canicule de cette semaine.

La boutanche de Maja

 

A mon âge canonique, ce qui est incredible pour un flibustier, il n’est jamais très bon de laisser en tête de gondole une note qui ne vous botte pas.

Donc je me colle a l’azerty dans l’ombre de ma dunette, avec en fond une canzone que je vous mettrai en final.  En ce chaud début de juillet voici donc l’histoire de la boutanche de Maja.

En fait plus j’avance dans la vieillesse, plus j’essaye de faire des choses inutiles, entre deux. Ce qui n’est pas le plus simple. Tout le monde vous le dira. Les vioques sont débordés.

Mon dada ces derniers temps, en suivant Buck le croulant, est de longer la grève, ou les rochers et de CHASSER le plastique. Ce mardi j’avais déjà trois mètres de cordage de chalut vert, trois bouteilles d’eau minérales, les super écolos, celles avec le bouchon attaché. Et un couvercle de bidon de peinture de cinquante litres.

J’ai une technique. Je perce avec ma rallonge et associe le tout cela avec un lien. Soudain au détour d’un tas de varech renaudant, une bouteille de 33 style sprite dépasse.  Je désolidarise le goémon toujours avec le canif. Elle est bien bouchée et surprise !

J’éclate de rire. Il y a un papier roulé dedans. Une bouteille à la mer en plastoc.

Le monde change, non ?

Mais les Bordelaises à la mer cela fait partie des histoires de pirates. Cela à donc toute sa place ici. Surtout une ramassée sur une cote de naufrageurs.

Une feuille de cahier format A4 avec un gribouillis bilingue de Maja, dix ans , en classe de cinquième et qui cause mieux Molière que moi Goethe. D’ailleurs a dix ans je redoublais ma sixième.  Mais laissons mémoire et continuons.

Si je trouve son mot je dois lui laisser un message. Elle a encadré son adresse. La bouteille en plastique finira au recyclage. Mais les pirates regrettent tous leurs dix ans. Je garde donc le papyrus.

Mercredi arrive le départ. Que faire du mot de Maja. Lui envoyer une carte, c’est bien peu aventureux. Assis dans la cuisine mon regard tombe sur la bouteille de vinaigre balsamique qui attend son voyage vers le pot à verre.

Mais c’est bien sûr ! comme aurait dit le commissaire bourré. Je nettoie le carafon. Lui colle le mot de maya roulé, attrape un de ces magnifiques bouchons en liège de Nesson.  J’en ai une collection avec leur joli voilier au sommet. Un bout de scotch pour éviter l’infiltration et hop en spad vers la côte sauvage. Un arrêt pour une photo et direction la mer par les rochers.

Le coin est dangereux. La mer est calme, mais des lames de fond emmènent régulièrement les affaires et portables des pêcheurs trop sûr d’eux. Il y a quelques années elle emmenait aussi des gens, mais avec tous les messages de préventions, cela a tendance a diminuer. Le jet ski y est aussi pour quelques choses.

Mais je suis trop long.  Dernière photo la bouteille repart pour l’inconnu. Je fonce en cinquième, mon Lejeune a 12 vitesses, chez le photographe. Un petit mot pour Maja en allemand. Bon j’ai perdu depuis mon passage au Lycée Delacroix de Drancy, mais il y a le TRAD de google ;.)

Je lui dis que j’ai 7 fois son âge. Ou Presque et que si elle a de nouveau des nouvelles de sa bouteille, en verre cette fois, c'est mieux pour la planète, qu’elle n’hésite pas a m’envoyer un mail.

A suivre donc. Si la bouteille ne met pas dix ans à atteindre le Brésil. Je vais vous dire je suis rentré joyeux. J’ai FAIT quelque chose d’inutile. @+

 

 

 

La compote de mon pote

J'ai croisé un vieux pote hier soir. Il est passé me déposer de la compote maison, je lui ai cueilli une livre ou deux de 🍒 cerises 

On a papoté au soleil de cette fin d'après midi. A peu près le même âge. Il est mon cadet de six mois. ses cheveux blancs coupés à la Richard Gere, il porte encore beau. Mais la vie l'a pas épargné non plus. Il se dit usé et fatigué en fin de journée.

Bienvenu chez les tamalous, loulou.

En grands déconneurs, on a remis le couvert sur nos exploits passés. 

On médit, on se vante un peu sur nos ex conquêtes, mais on ne passe pas sous silence la patience de nos moitiés. Des fois qu'elles nous esgourdent.

Puis sur nos disparus. La liste s'allonge. Moins que dans les années soixante dix ou l'hécatombe des moins de trente ans fut exponentielle.

Mais tout de même.

Donc on se tape le dos toujours comme si c'était la dernière fois.

Pendant qu'il siffle sa Corona, je plie le linge, que j'ai toujours du mal à attraper sur le fil.

Rapport à ma chute.

Le bras gauche fait du rab.

D'un seul coup il me vante un atelier d'écriture, où il s'est inscrit pour parfaire son besoin d'écrire.

Je me dis, en aparté, mince ça fait plus de quinze ans que je pratique l'atelier écriture.

Certes sans soutien. Ni méthode.

Mais je ne lui en touche mots, tout vieux pinko qu'il est.

S'il finit par ouvrir un blog, je lui enverrai un lien et je le rajouterai dans ma blogroll.

En attendant la frontière internet reste imperméable, c'est curieux.

Même s'il a bien connu, lui, le gamin des mille mille, trois ou quatre portraits dejà évoqués ici.

Voilà.

je finis mon atelier écriture du jour dans le RERE ou j'ai profité de ma pause dej pour monter à Paname avec comme sujet, une réunion incluant un retraité actif.

Pourquoi ne pas prendre le RERB c'est plus direct d'Aulnay non ? 

J'attend qu'un aspirant député, conscient des vrais problèmes du périmètre, s'empare du sujet.

En attendant je l'évite, ce train a trop usé ma vie. S'en est arrivé à ce point. C'est à cause de cette plaie nerveuse que j'ai plus un poil sur le caillou, adieu la crinière argentée pour être flamboyant comme mon pote.

Mais je disgresse, voire je radote.

Bon je vous laisse trouver Richard Gere dans la photo de couverture. Avec son acolyte Bébert le roi de la Moule à la plancha à tribord. Les inséparables depuis la maternelle Ormeteau.

De son avis même, au Claudio, les deux lascars étaient amoureux de la majorette, une vielle de vingt ans en 69.

Année fantastique 🎶

LA chute.

 

On le sait.

On le répète assez aux enfants quand ils sont minos. Vérifier vos trois prises. Mettez des chaussures correctes. Assurez vous d'être en aplomb. 

Mais voilà. Quand je décide de tailler l'olivier devenu, comme moi, un peu sauvage et qui me coupe tout le soleil le matin, rien de tout ça.

Je barre en croks avec un escabeau alu pas vraiment stable.

Mektoub.

La chute a été terrible.

Comme dans les jumpings d'antan, ou comme dans les scènes de cinéma, il y a eu quelques secondes de ralenti.

Le pied qui tourne.

L'escabeau qui tangue.

Vaguement idée de faire contrepoids mais il est déjà à quarante cinq degrés.

Attraper de la main gauche la grosse branche que je viens de tailler.

J'ai entendu très nettement le crack.

Puis un BAM.…

Peu pas descendre plus bas.

Suis bien tombé à plat dos 

Je garde les bras en croix pour un inventaire des douleurs.

Deux minutes passent sans le moindre bruit. Incroyable pas âme qui vive.Le portable est loin dans la salle à manger.

Et évidemment je suis en solo.

Buck, sentant bien que la posture est incongrue, viens me lécher la figure.

- Ça va gros, je vais tenter de me lever 

Bon. Plus facile à dire qu'à faire. Je me relevais plus rapidement après une gamelle à l'auxerre.

J'ai passé l'âge de ces conneries. Je jette la branche, pousse ma jambe bloquée dans celle de l'escabeau. 

C'est chaud pour s'assoir.

A yé je suis debout

Whaou pitin … la gamelle de Buck.

J'ai bien fait de jeter la serpe plus loin tout a l'heure.

Tenter d'atteindre la salle à manger. 

Quel con !

Je jongle. Les clefs de la voiture sont en haut.

Monter l'escalier me prend dix bonnes minutes.

Bon à priori rien de trop pété, mais la douleur est bien là.

Le bras gauche ne répond plus.

Ce fourbe d'Olivier va prendre cher. Il poussait sauvage pour ne pas ressembler aux caniches que l'on voit partout. Mais le manque de lumière m'a forcé à le rapprocher de la coupe 🦄 licorne.

Il s'est vengé.

Pas question pour lui de ressembler a ce catalogue beaufisant de la coupe ponpon.

Je m'en sort plutôt bien. Je ne vais pas pouvoir marcher pendant deux jours. Mais j'ai rien de cassé en externe.J'ai un stock de Doliprane et du baume du 🐯 tiger. Prévoyant comme un flibustier.

Le frigo est plein pour trois jours. Mes affaires sont regroupés sur la table. Le portable est en charge.

Je peux diffuser la nouvelle

La chute ! 

Çaurait été une jolie fin pour un pirate. Tomber des haubans en scalpant un des ces sudistes envahisseurs d'Olivier.

C'est pas encore pour cette fois.

Ce matin en suivant la promenade de Buck avec des enjambées grimaçantes de dix sept centimètres, j'ai pris vingt ans.

C'est pas ce que j'apprécie le plus.

Je me suis bricolé une canne, forcément, en pur Olivier. 

La stabilité n'est pas encore de retour.

Le bras gauche est toujours dans les choux. 

Compliqué pour le clignotant gauche.

Mais il faut toujours positiver.ça me laisse du temps pour écrire une note.

Vu que je peux plus arquer.

Et puis je vais attaquer un livre ou deux, tiens.

Si il y a une morale, c'est que,la, j'ai bien compris que je n'avais plus l'âge de monter à l'artimon.

L'olivier va redescendre pour pouvoir être taillé depuis le plancher des vaches.

J'aurai des beau manches pour mes outils.

Bon dimanche…

Le queum & son canis lupus.

J'ai trop été marqué par l'appel de la forêt.

Ou je zone, je ne remarque plus que les quidams solitaires promenant leurs chiens.

C'est assez singulier. Il faut dire qu'il y a un rituel chez tous les propriétaires de ien-iens.

La fameuse promenade de médor.

Plus personne n'appelle son iench like that.

La mode du retour des vieux prénoms, c'est que pour les humains. Ce qui est d'ailleurs assez rigolo et plus sympathique que ces abréviations gutturales que je ne citerais pas, certains en étant affublé.

Mais reprenons.

La secte des tamalous, surnommée aussi troisième âge par les contrôleurs de gestions, ceux là, ils leur faut toujours un onglet supplémentaire, je disais donc les tamalous ont plus de temps que les autres pour promener kiki.

Si je regarde bien dans la lande et les chemins creux entre sept heures et neuf heures c'est un défilé de crinières argentées.

Je parle pas pour bibi dont le système pileux reste plus fourni en bas qu'au sommet .

Comme les motards, ces promeneurs solitaires ont leur rites. Un signe de la main, un bonjour, voire des discussions sur les travers de l'animal, quand les rencontres virent au pugilat.

Travers du clébard,mais jamais sur ceux du maître.

Buck se considère, malgré son âge avancé, pour le Kéké de la forêt et ne compte pas se laisser démonter par trois fois plus gros que lui.

Un maître qui a laissé partir son dogue à deux cent mètres, un machin qui tenait plus du poney que du caniche, a compris pourquoi on utilise ces australiens,qui sont en fait des Americains, pour faire fuir les ours 🐻. 

Ce fondu de chien a retourné le simili canasson après un run babines bien baveuse.

De la a tenter le 'tel chien, tel maître' je n'irai pas jusque là. Je suis oblitéré, certes. Mais j'ai jamais été une fusée à la baston.

Je me suis toujours arrangé, comme au service militaire, pour aiguiller les primates pugilistes sur la flamme au fond de mon oeil et la bave de mes commissures.

Le lambda a peur de la folie. Plus que des coups. 

Mais revenons à nos vieux loups solitaires.

Cette note me trotte dans les pouces depuis deux jours.

Il faut jamais laisser fuire une note. Mais pour la chute, c'est d'une telle évidence que je me demande si cela vaut la peine.

Cette symbiose entre le queum et son canis lupus est si universelle et si impalpable que je pense c'est pas même la peine de la poser ici.

Il est 22:00 Buck ronfle si fort que je ne peux regarde la rétro sur Romy Schneider.

Ceux qui ont eu des kiens sachent. 

Les autres doivent progresser.

Décoller l'étiquette.

J'ai mis mes chaussettes à sécher. C'est le signe qu'il va falloir rentrer.

Il y a trente ans, jeune et déjà con je ne pensais pas un instant que je le serai autant,

Marabouté.

Certes depuis , j'ai navigué vers des contrées bien plus lointaines et exotiques. 

J'en ai peut être déjà parler ici de tout ces bouts du monde.

Je sais plus, je radote trop. Comme les jeunes sous le palmier à vingt mètres qui écoutent un Marley de deux fois leur âge.

Il n'empêche, comme par un ressac, me revoilà sous 34 degré à l'ombre d'un amendier a scruter au loin les contours de la Dominique.

Ou regarder haut dans le ciel  les cercles hypnotiques des frégates, un des oiseaux les plus élégants que j'ai rencontré.

Comme un hirondelle dont la taille est multipliée par vingt.

Et ce ciel si bleu avec ses petits nuages qui ressemble a s'y méprendre à cette pochette d'un 33 culte des seventies.

'it's a beautiful day''

On l'achetaient juste pour l'aura de la pochette.  Le disque n'a pas traverser le temps. Enfin par chez moi. Je préfère encore le ragga muffin d'ehpad des boutonneux en dreadlock à téco

Pour en revenir aux frégates, elle naviguent souvent à deux formant une escadrille parfaite.

Avec un plongeon synchronisé sans éclaboussures.

Des pros, planquez les bébés tortues 🐢...

Comme le palmipède de Pélican du bout du quai. Quand il se décide à marner un peu, il prend son envol, rejoint très vite par numéro deux qui squatte un bateau de pêcheur  juste derrière.

L'escadrille de Pélican c'est un numéro de virtuose. Gare au poissons grisés 🐟🐟 par le soleil de la surface

Je ne me souviens  pas en avoir vu autant. Par contre si j'ai apercu les cachalots soufflant a un mille du bord avant de sonder brusquement à l'arrivée d'une yole de pêcheurs, plus de raie dans le périmètre.

Je n'arrive pas à déterminer ce qui m'a tant accroché ici. Un certaine indolence, pour sur, moi qui ne suit plus bon qu'à contempler Bref un mélange surprenant. Mais qui a pris.

Je finirai par rester si je m'écoutais, mais c'est un peu trop épicé #smiley.

Pis avec des si, hein...

De toute façon, arriverais je un jour à décoller l'étiquette ?

Livres en vue ! ....

Évidemment s'autoriser des congés, pour ne pas dire des vacances, au sens latin ou un machin approchant, est dans mon cas un vrai  moment de vacuité.

Donc j'ai pris le temps de lire. Il y a avait si longtemps. Le premier len tête de gondole dévoré en deux après midi dans ma méridienne jaune 🍋.

Bon je fais dans la facilité, vu que c'est le Goncourt 2004.  Mais quelle histoire que celles de cette dynastie des Scorta. Ou du clan, je ne sais si ce n'est pas plus approprié.

J'ai.  A D O R É.

Peut être sur certaines pages des bribes d'histoires familiales enfouies sont elles venues ce coller au récit.

Allez savoir...

En tous cas ce petit péplum m'a tenu en haleine, sevré que je suis de réseau et même de télévision et de son fameux débat dont la brise ne ramène heureusement par ici aucun écho.

Donc si vous tombez dessus, le livre hein, pas le débat, n'hésitez pas.

Je vais laisser mon exemplaire dans un boîte à livre du coin. Ce livre est fait pour les pays chauds.

Ensuite j'ai filé en 2019 toujours en Goncourt, avec ce 'tout les hommes n'habitent pas le monde de la même façon' 

Celui là je le descend avec délectation, comme un cru de septantenaire gauchiste, comme dirait mon réac instruit.

Et puis il faut quand même que je prenne le temps de finir ma bière que je donne du pain au mendiant de l'évier .

Et que je garde un peu de temps pour préparer la graille, le Bosco étant , lui aussi en vacances.

Il n'empêche ce livre est une véritable sucrerie, ce hells qui a peur des souris 🐭 me rappelle trop un effaceur, heu encaisseur de ma jeunesse. 

Bref je vous ferai peut être une note rien que pour ce pavé.

Mais peut être pas. Il me reste fortune de mer, l'histoire de la mouette et du chat qui lui apprit à voler, et bien sûr numéro deux.

Bref je ne sais si j'aurai encore le temps de bloguer.

Tchuss